cuando conocí a manuel, hacía chapas para poder comer. me dijo: -sabes? yo escribo desde las tripas. me viene una frase a la mente que en ese momento me parece redonda y me suelto-. calló tras estas palabras, meditó casi tres minutos con la vista perdida por las baldosas mal barridas del bar de paco, luego sacó un ducados casi plano de un paquete que llevaba en el bolsillo trasero del pantalón, lo encendió arropando la llama con la mano y me miró fijamente, atravesándome y yendo a vete tú a saber dónde. -me suelto hasta que estoy exprimido, sin tener la más remota idea de a dónde me va a a llevar-. no pestañeaba, el muy hijoputa; tenia unos ojos avellanados preciosos de un color meloso que hacía juego con su piel. -antes de que te adelantes te diré que no es escritura automática, no. paro, pienso, tacho, vuelvo atrás, saco flechas y asterisco palabras para dirigirlas a una nota a pie de página… pero jamás mi mente adelanta al punto y aparte que da fin al párrafo hasta mucho después-. lo imaginaba yo sentado, con su sucia camiseta imperio de algodón blanco, el vaso de vino tinto vacío y con restos de poso, y el cenicero lleno a rebentar. -y, cuando siento que mi mente se adelanta a la capacidad manual de dejar testigo de mis elocubraciones,- prosiguió enérgico -tomo consciencia de que la cosa va bien, que estoy dentro del texto, que lo manejo a mi aire y lo moldeo a placer. es entonces cuando paro y releo desde esa primera frase que me ha embarazado y me está haciendo ir de parto…- lo imaginé entonces medio desnudo, de cintura a pies, tendido sobre una camilla ginecológica con las piernas alzadas y en posición, con los pies apoyados en los estribos de la camilla. solté una tonta carcajada… pero él ni se inmutó. -cuando he releído todo lo escrito, me empiezo a divertir, comienzó a especular; sé de qué va! pero no cómo termina… necesito escribir para que las cosas vayan ocurriendo; mi curiosidad se apodera de mi. y si? no… por a) b) y c)… se enciende una llamita a lo lejos, pero no sé si se habrá extinguido antes de que llegue a ella. tengo prisa, las palabras se amontonan y cuando las releo días después son casi ininteligibles para mí mismo. a veces llego a esa llama y atizo el fuego… otras se ha apagado, he perdido fuelle y todo de repente se ha desprendido de esa claridad que había mostrado hasta entonces. aunque las más de las veces algo totalmente inesperado ha sido metido entre líneas por mi subconsciente y me distrae del camino que seguía cuando lo reconozco. eso es cojonudo, porque siempre es un “joder, cómo no lo he visto antes”. brillante, muy brillante. muchas veces es una cuestión estructural, no te diré que veo colores y formas, pero no sé cómo mejor explocarlo. otras es un qué y muchas es un: “déjalo, página en blanco. deshazte del lastre y quedate solo con la esncia”-. daba unas caladas profundas y pausadas en las pausas, deshaciéndose del humo azulado por la vía nasal. -a veces es un señuelo, o una tela demasiado grande para la pintura que tengo… y se va todo a la mierda con lo que sé que la pieza ha escapado… por el momento. dejo el texto y me voy a otra cosa, cualquiera. si el fuego arde y va haciendo brasa, preparo unos troncos y los apilo para cuando quiera avivarlo. a partir de ahora tal vez encuentre buena leña o no tanto, pero el fuego, ahí está, dispuesto, por si tengo los cojones de quemar el bosque o hace frío por la noche-. aquí le noté incómodo, pensé que no sabía cómo continuar, pero no (me faltaba todavía conocerlo mucho para poder adivinarlo). -si he saltado de hoja, o sea estoy en un nuevo comienzo hijo de mi frase, pero sin mi frase, no construyo literariamente. esquematizo y hago listas. es como un fondo de caldo oscuro o una masa madre de panadero. no es un fin en sí mismo. de una masa madre, teóricamente, pueden hacer pan varias generaciones; es autogenerativa.- aquí sin mediar palabra al respecto alguna, giró sobre sus talones y se fue al lavabo. meaba de pie, con la puerta abierta y dirigiendo el chorro de orín a la balsa acuosa del fondo del sanitario haciendo un ruiddo muy desagradable pero que me excitó, pues tomé consciencia de su pene. lo imagine magnífico y lustroso y desee la venia de su parte para disfrutarlo largo rato. me expulsé la idea de la cabeza llamando la atención de paco y pidiéndole que me llevase dos carajillos a la pequeña mesa marmórea de la esquina junto a la puerta de la calle mientras hacia ella me dirigía. me senté y perdí mi mirada por la calle, poco transitada a aquella hora. venían hacia allí tanto paco con los dos carajillos como manuel, murmurando un nosequé en voz baja que no pude comprender. giré la cabeza para no ver, pues al dejar los carajillos en la mesa paco me se interpuso entre yo y la acción, como manuel salía por la puerta y se alejaba para fundirse en la masa inhumana de la cuidad. no me extrañó, y ahora al recordarlo me llama la atención este hecho. tomé el primer carajillo en dos grandes sorbos y dejé dinaro en la mesa para pagar ambos antes de irme. sí, me fui a casa; y sí, fui a casa a masturbarme, a masturbarme mientras vovlvía a fantasear con la polla de manuel, con su piel y su aliento. esta vez, me dejé ir. luego vinieron otras cosas, muchas y muy confusas, pero eso mientras dormía pringado de mi propio semen no me importaba en absoluto.
wait until dark, scott walker, scott 2, mercury records, 1968
cuando conocí a manuel, hacía chapas para poder comer. me dijo: -sabes? yo escribo desde las tripas. me viene una frase a la mente que en ese momento me parece redonda y me suelto-. calló tras estas palabras, meditó casi tres minutos con la vista perdida por las baldosas mal barridas del bar de paco, luego sacó un ducados casi plano de un paquete que llevaba en el bolsillo trasero del pantalón, lo encendió arropando la llama con la mano y me miró fijamente, atravesándome y yendo a vete tú a saber dónde. -me suelto hasta que estoy exprimido, sin tener la más remota idea de a dónde me va a a llevar-. no pestañeaba, el muy hijoputa; tenia unos ojos avellanados preciosos de un color meloso que hacía juego con su piel. -antes de que te adelantes te diré que no es escritura automática, no. paro, pienso, tacho, vuelvo atrás, saco flechas y asterisco palabras para dirigirlas a una nota a pie de página… pero jamás mi mente adelanta al punto y aparte que da fin al párrafo; hasta mucho después…-. lo imaginaba yo sentado, con su sucia camiseta imperio de algodón blanco, el vaso de vino tinto vacío y con restos de poso, y el cenicero lleno a rebentar. -y, cuando siento que mi mente se adelanta a la capacidad manual de dejar testigo de mis elocubraciones- prosiguió enérgico -tomo consciencia de que la cosa va bien, que estoy dentro del texto, que lo manejo a mi aire y lo moldeo a placer. es entonces cuando paro y releo desde esa primera frase que me ha embarazado y me está haciendo ir de parto…- lo imaginé entonces medio desnudo, de cintura a pies, tendido sobre una camilla ginecológica con las piernas alzadas y en posición, con los pies apoyados en los estribos de la camilla. solté una tonta carcajada… pero él ni se inmutó. -cuando he releído todo lo escrito, me empiezo a divertir, comienzo a especular; sé de qué va! pero no cómo termina… necesito escribir para que las cosas vayan ocurriendo; mi curiosidad se apodera de mi. y si? no… por a), b) y c)… se enciende una llamita a lo lejos, pero no sé si se habrá extinguido antes de que llegue a ella. tengo prisa, las palabras se amontonan y cuando las releo días después son casi ininteligibles para mí mismo. a veces llego a esa llama y atizo el fuego… otras se ha apagado, he perdido fuelle y todo de repente se ha desprendido de esa claridad que había mostrado hasta entonces. aunque las más de las veces algo totalmente inesperado ha sido metido entre líneas por mi subconsciente y me distrae del camino que seguía cuando lo reconozco. eso es cojonudo, porque siempre es un “joder, cómo no lo he visto antes?”. brillante, muy brillante, así es como se me aparace en ese momento. muchas veces es una cuestión estructural, no te diré que veo colores y formas, pero no sé cómo mejor explicarlo. otras es un qué y muchas es un: “déjalo, página en blanco. deshazte del lastre y quedate solo con la esencia”-. daba unas caladas profundas y pausadas en las pausas, deshaciéndose del humo azulado por la vía nasal. -a veces es un señuelo, o una tela demasiado grande para la pintura que tengo… y se va todo a la mierda con lo que sé que la pieza ha escapado… por el momento. dejo el texto y me voy a otra cosa, cualquiera. si el fuego arde y va haciendo brasa, preparo unos troncos y los apilo para cuando quiera avivarlo. a partir de ahora tal vez encuentre buena leña o no tanto, pero el fuego, ahí está, dispuesto, por si tengo los cojones de quemar el bosque o hace frío por la noche-. aquí le noté incómodo, pensé que no sabía cómo continuar, pero no (me faltaba todavía conocerlo mucho para poder adivinarlo). -si he saltado de hoja, o sea estoy en un nuevo comienzo hijo de mi frase, pero sin mi frase, no construyo literariamente. esquematizo y hago listas. es como un fondo de caldo oscuro o una masa madre de panadero. no es un fin en sí mismo. de una masa madre, teóricamente, pueden hacer pan varias generaciones; es autogenerativa.- aquí sin mediar palabra al respecto alguna, giró sobre sus talones y se fue al lavabo. meaba de pie, con la puerta abierta y dirigiendo el chorro de orín a la balsa acuosa del fondo del sanitario haciendo un ruido muy desagradable pero que me excitó, pues tomé consciencia de su pene. lo imaginé magnífico y lustroso y desee la venia por su parte para disfrutarlo largo rato. me expulsé la idea de la cabeza llamando la atención de paco y pidiéndole que me llevase dos carajillos a la pequeña mesa marmórea de la esquina junto a la puerta de la calle mientras hacia ella me dirigía. me senté y perdí mi mirada por la calle, poco transitada a aquella hora. venían hacia allí tanto paco con los dos carajillos como manuel, murmurando un nosequé en voz baja que no pude comprender. giré la cabeza para no ver, pues al dejar los carajillos en la mesa paco se interpuso entre yo y la acción, como manuel salía por la puerta y se alejaba para fundirse en la masa inhumana de la cuidad. no me extrañó, y ahora al recordarlo me llama la atención este hecho. tomé el primer carajillo en dos grandes sorbos y dejé dinero en la mesa para pagar ambos antes de irme. sí, me fui, a casa; y sí, fui a casa a masturbarme. a masturbarme mientras vovlvía a fantasear con la polla de manuel, con su piel y su aliento. esta vez, me dejé ir. luego vinieron otras cosas, muchas y muy confusas, pero eso mientras dormía pringado de mi propio semen no me concernía en absoluto.
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